Вот представьте, любит вас какой-нибудь человек, любит. Ну, казалось бы, и пускай себе любит. И вам приятно, потому вы стараетесь как-то покрасочнее себя презентовать, да и ему собственно интересно. Зря, что ли он вас любит. Но он-то с вашей подачи уже воображает, что вы самый лучший человек на свете: и бабушек через дорогу переводите, и адронный коллайдер с закрытыми глазами собираете, и за права пятнистых тюленей боретесь, не говоря уже о том, что по гороскопу всех календарей в мире вы ему подходите больше, чем он сам себе. А что потом? Когда вы уже начинаете верить,что вы действительно достойны лучшего, что вас любят за то, какой вы есть, происходит это. Разочарование. И к бабушкам вы оказывается равнодушны, и кран даже починить не можете, куда уж тут до коллайдера, а о существовании бедных тюленей и понятия не имеете.Люди расслабляются и действительно становятся такими, какие они есть. А такие, какие они есть,увы, нужны не всем и не всегда. И ладно, если человек понял, что вы не тот, разочаровался и зажил счастливо. А если нет? Что если какая-нибудь перспективная офисная работница, к слову, в итоге дурочка, бегает за мужиком, который сидит каждый вечер с друзьями в подъезде, пьет "Ягу", ни во что ее не ставит и вообще не имеет цели в жизни. И ведь она видит в нем ранимую душу, которая заблудилась в паутине жизни. Или парень... нормальный такой парень тратит свое драгоценное время на капризную стервозную принцессу на горошине, когда мог открыть глаза и идти дальше. И ведь рядом с этой дурочкой, возможно, в соседнем офисе, работает этот самый по-настоящему интересный человек.


Эх, вот сижу и думаю. Меня по-любому переоценивают.